Anseio

Queria andar por aí 

e encontrar uma flor. 

Admirá-la, 

e contemplando-a aliviar minha dor.

Não quero continuar aqui, 

vivendo nesse mundo sem amor!

Alcançar a paz, o alívio sincero, profundo 

seja onde for!

Queria andar pelas ruas

e ver todos sorrindo.

Sem mais miséria, nem medo de perderem as coisas suas, 

todos se abraçando,

à um estranho desejando que seja bem-vindo.

Quero todos unidos

servindo a Deus! 

Não mais guerreando, 

somente louvando o criador, 

que cuidaria dos sonhos seus.

Quero ter esperança, 

voltar a ser feliz como criança, 

pintar o mundo de azul! 

Ah, como eu quero 

a felicidade, a alegria

de leste a oeste,

de norte a sul!

Gente

Tem gente em todos os lugares, onde quer que eu vá. 

Não adianta olhar pros lados, alguma pessoa, em qualquer canto, sempre há de estar. 

Não se pode andar nu, 

pois alguém há de flagrar. 

Não há como, sem ser visto, cheirar o sovaco, 

ou mesmo coçar o c*, 

haverá um olho ou câmera a te filmar. 

Olhos sempre olhando, ouvidos sempre ouvindo, 

maconheiros fumando, policiais para prender bandido partindo. 

Camelôs nas calçadas, 

gigolôs com as namoradas, mendigos pedindo esmola, 

crianças indo para a escola. 

E hei de dizer

a teus olhos viciosos, 

copiosos ou descrentes...

Tu que isto lês,

também és gente? 

Rolê em BH

Nessas tardes frias

andando pela cidade, 

pelas ruas vazias

sinto de algo ou alguém saudade,

penso no começo, 

penso no fim,

penso no futuro,

penso em mim.

Vejo um belo grafite

ilustrando um muro.

Pessoas apressadas andando, 

quase se esbarrando.

Moradores vivem em barracas debaixo da ponte.

Pedintes no passeio 

(que não cheira bem, por falta de asseio)

são alguns dos elementos que

compõe este Belo Horizonte. 

Um garoto me aborda, me oferece balas.

Compro-as. Não tenho dinheiro suficiente, 

mas alegre por ter tido um cliente, ele deixa assim 

e rápido desaparece, some por fim. 

Vendedores todo o tempo me perguntam:

"Em quê posso ajudar?"

Eu nada respondo, 

só quero passar.

Eu simplesmente me escondo destes trabalhadores

que querem a vida ganhar. 

A arte da sobrevivência 

estão os artistas de rua 

no semáforo a praticar.

Fazem um apelo à consciência dos motoristas que se entretem ao vê-los

enquanto o sinal abrir

ficam a aguardar.

Nesta selva urbana 

há de tudo, 

na minha frente, 

quieto e mudo

está uma estátua humana.

Um ar sorridente, 

algumas moedas no chapéu. 

Pichações xingam o presidente, 

casais discretamente saem de um motel.

Uma cigana quer ler a minha mão 

e o meu destino saber, 

recuso, não creio nessa superstição e não é esta anciã que irá meus problemas resolver.

"Pão de queijo, só um real."

Leio o anúncio, é ótimo o preço, entro e como um, 

afinal, depois de tantas voltas eu mereço. 

Uma aglomeração passa 

pela praça da estação, 

não é à toa, 

servidores protestam 

contra uma privatização. 

Juntam-se às reivindicações do manifesto 

petições por aumento de salário. 

A polícia acompanha de perto o protesto. 

Depois de muitos anos

entro no sebo onde eu ia com o meu pai.

Mas não vejo livros, 

só torneiras, telhas e canos, o que será que aconteceu?

O homem que me atende diz: 

"Aqui não é mais sebo, eu tomo conta agora."

Ele explica tudo, sem demora.

Fico surpreso, o senhor de olhar triste 

que vendia livros 

faleceu há alguns meses,

de câncer aos 83 anos, morreu. 

Volto para casa, foi longa a tarde, cansado.

Felizmente, o ônibus não está cheio, 

posso vir sentado. 

A cidade anoitece! 

Lotam-se os bares,

de dentro duma igreja ouço uma prece, 

assim despontam os noturnos ares.

Da janela eu avisto a cidade, 

e vou divagando, sonhando, 

e não sei do quê 

- ou de quem - sentindo saudade. 

O jogo

Fomos trazidos à mesa,

não nos perguntaram se queríamos jogar. 

Nos puseram na roda, 

temos que dançar. 

Neste jogo não ditamos as regras, 

só nos cabe aceitar

aquilo que vier, o que a sorte lançar. 

Não reclames das trapaças, 

não podes protestar.

Não estás aqui para festejar. 

Também não deves sair antes da hora.

Aceita o jogo ó homem, 

aceita o jogo que não pediste pra jogar!

 

Por quê?

Para quê me dão a vida 

se um dia me irão tomá-la?

Porquê essa ferida 

se não posso curá-la?

Porquê padeço angústias sem fim,

mil dissabores, desgostos e dores,

em mim aperfeiçoados? 

Porquê sofro pelos erros de outros, 

sobre mim recaem

as taras dos meus antepassados? 

Para quê os sentimentos, 

amargos, ácidos, para que servem?

Para quê os pensamentos, 

questionamentos, que em minha mente fervem?

Porquê o que eu quero não tenho, 

e o que não peço, isso obtenho?

Porquê eu insisto e não consigo, por mais que eu lute, por muito que me empenho? 

O que há de errado comigo, afinal?

Porquê me foge o bem e me persegue o mal?

Sou eu da tragédia abrigo?

Porquê tanta má sorte?

Será a minha sina sofrer,

viver desejando a morte?

O pombo

Andava eu distraído, 

olhando para frente, 

entretido, carregando sacolas, 

aconteceu de repente.

Penso comigo: o que foi isto? 

Nada vejo. Ora bolas! 

O céu está claro, 

algo me molhou 

e no entanto não choveu!

De onde jorrou

esse estranho líquido que 

do alto desceu?

Olho pra cima - lá está ele, 

o meliante no alto do fio subido,

é ele que em cheio me acertou, 

ali está o pombo

que em meu ombro cagou! 

O quarto da minha prima

Faz anos que não entro lá. 

Não sei se algo mudou, como deve estar. 

Só sei que eu cresci, ela também, o tempo passou, e não voltei àquele lugar. 

Éramos pequenos, 

puros, ingênuos! 

Além da idade, nos unia uma bela amizade, 

que eu não sabia que um dia viraria saudade. 

Hoje estás crescida 

e na vida - creio eu - bem resolvida.

Não te lembras mais 

dos teus dois primos,

sobrinhos de teu pai!

Há anos nos vimos, 

brincamos, nos divertimos! 

Mas já não nos conhecemos, 

mal nos falamos, 

em comum só temos

o sangue - que testemunha que primos somos!

O quarto da minha prima, 

como está, como deve estar?

Não sei, faz tempo que não piso lá, há anos não entro naquele lugar.